Lata viene de latir, estamos seguros. Una lata es, como cualquier cosa tapada, un misterio; la abres y aparece ese atún enrollado, hecho trocitos, todo el olor del mar en un recipiente tan pequeño. Nos hemos acostumbrado y ya no lo vemos, como los muebles de tu casa, como el tatuaje de corazón, como los azulejos de la cocina, como la sangre circulando, como la gravitación universal. El atún es, en su lata, todo un detalle del Atlántico. 

Casi todas las comidas tienen la capacidad de la evocación, pero esta, esta nos lleva directamente a la infancia; cuando cenabas todo frito y te quedabas tan a gusto, cuando podías tomarte quince patatas rellenas en una sentada, cuando ya venías de vuelta del huevo pasado por agua con pan migado (que es el flash back más grande de todas las cenas del mundo), cuando te bañaban de noche y estabas limpio y a estrenar; cuando tu madre metía la lata de atún en bocadillo, en ensalada, en patatas, en todo. Cuántos viajes pueden hacerse con un bocado, probadlas, porque te llevan directamente a una mesa de cocina con cubiertos duralex y bata. Ay, rebozados, qué mal nos miráis a los gordos y con cuánto amor os miramos nosotros.

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